Violencia

Me niego a aceptarlo

mientes tras tus mentiras
mientes tras tus verdades

la violencia no lllega de un chispazo

mienten los libros de Historia


mienten mienten

la violencia se va preparando
se macera
se cuece
se empapa de las mentes

hasta que un dia nadie puede ignorar su rostro,

pero se advierte.

Tristes, tristes.

Robar

Existen tantas clases de robos como mentiras recuperadas
en las entrañas de la memoria del mundo.

Desde el momento en el que alguien marco con una linea
el espacio,
y dejo de jugar contigo,
no te abrio la puerta de su casa,
y no dejo que cacharreases en su cocina.

Te estaba robando.

Luego llegaron los grandes robos
ya no era un juego
jamas volvio a ser creativo
solo eran negocios
solo eran cosas serias.

Y con cuatro letras  y leyes inventadas
sin espiritu de ley,
solo de conquista,
hay que inventar un nuevo concepto.

Este capitalismo necesita un nuevo concepto de robo,
esto no es un robo,
es un re-robo.

Te quite la casa
vendi tus muñecas,
vendi tu comida.

Y luego te vendi tu casa
te vendi tus muñecas
te vendi tu comida

y pedi un papel que solo yo tengo
para dartelo todo.

Si, quiza es solo un juego...
pero ahi empieza todo.

Te pusiste enfermo y ya nada de jugar a los medicos
los tengo yo
y si los necesitas tendras que re-re-re pagarme
con mas de lo que tienes
y con mas de lo que debes.

Ahora solo me gusta jugar en serio...
 

La comunicacion

No es que el noventa por ciento de la comunicacion sea no verbal.

No es solo eso.

Es que hemos olvidado acompañar las palabras de vida, de acciones, al comunicarnos siempre con la misma lengua y escribir mucho mas que hablar. Si hablamos quietas se vuelve abstracta la misma frase que no lo seria dicha en movimiento.

Yo hoy entendi eslovaco
y ella no entendio ingles.


Y es que hace muchos años le enseñaron a trabajar.

La accion debe trabajarse.

Hay tantos espacios donde debemos aplicarlo...

El amor...

sólo es posible cuando dos personas se comunican desde el centro de sus existencias, por tanto, cuando cada una de ellas se experimenta a sí misma desde el centro de su existencia.
El amor es un desafío constante, no un lugar de reposo.

Eric Fromm

¿eres tú de nuevo?

Hoy te he visto los ojos
las ojeras
y la espalda torcida.

Me has mirado
te he reconocido
y me has confesado
que has vuelto para quedarte.


Sé que esta vez es para siempre.

Todos tus nombres
empiezan por consonante.

lorquiana...

De nuevo su aniversario me cuesta elegir un poema,

será buena idea el primero que oí en el teatro...





¡Que no quiero verla! 

Dile a la luna que venga, 
que no quiero ver la sangre 
de Ignacio sobre la arena. 

¡Que no quiero verla! 

La luna de par en par. 
Caballo de nubes quietas, 
y la plaza gris del sueño 
con sauces en las barreras. 

¡Que no quiero verla! 

Que mi recuerdo se quema. 
¡Avisad a los jazmines 
con su blancura pequeña! 

¡Que no quiero verla! 
La vaca del viejo mundo 
pasaba su triste lengua 
sobre un hocico de sangres 
derramadas en la arena, 
y los toros de Guisando, 
casi muerte y casi piedra, 
mugieron como dos siglos 
hartos de pisar la tierra. 
No. 

¡Que no quiero verla! 

Por las gradas sube Ignacio 
con toda su muerte a cuestas. 
Buscaba el amanecer, 
y el amanecer no era. 
Busca su perfil seguro, 
y el sueño lo desorienta. 
Buscaba su hermoso cuerpo 
y encontró su sangre abierta. 
¡No me digáis que la vea! 
No quiero sentir el chorro 
cada vez con menos fuerza; 
ese chorro que ilumina 
los tendidos y se vuelca 
sobre la pana y el cuero 
de muchedumbre sedienta. 

¡Quién me grita que me asome! 
¡No me digáis que la vea! 

No se cerraron sus ojos 
cuando vio los cuernos cerca, 
pero las madres terribles 
levantaron la cabeza. 
Y a través de las ganaderías, 
hubo un aire de voces secretas 
que gritaban a toros celestes 
mayorales de pálida niebla. 
No hubo príncipe en Sevilla 
que comparársele pueda, 
ni espada como su espada 
ni corazón tan de veras. 
Como un río de leones 
su maravillosa fuerza, 
y como un torso de mármol 
su dibujada prudencia. 
Aire de Roma andaluza 
le doraba la cabeza 
donde su risa era un nardo 
de sal y de inteligencia. 
¡Qué gran torero en la plaza! 
¡Qué buen serrano en la sierra! 
¡Qué blando con las espigas! 
¡Qué duro con las espuelas! 
¡Qué tierno con el rocío! 
¡Qué deslumbrante en la feria! 
¡Qué tremendo con las últimas 
banderillas de tiniebla! 

Pero ya duerme sin fin. 
Ya los musgos y la hierba 
abren con dedos seguros 
la flor de su calavera. 
Y su sangre ya viene cantando: 
cantando por marismas y praderas, 
resbalando por cuernos ateridos, 
vacilando sin alma por la niebla, 
tropezando con miles de pezuñas 
como una larga, oscura, triste lengua, 
para formar un charco de agonía 
junto al Guadalquivir de las estrellas. 
¡Oh blanco muro de España! 
¡Oh negro toro de pena! 
¡Oh sangre dura de Ignacio! 
¡Oh ruiseñor de sus venas! 
No. 
¡Que no quiero verla! 
Que no hay cáliz que la contenga, 
que no hay golondrinas que se la beban, 
no hay escarcha de luz que la enfríe, 
no hay canto ni diluvio de azucenas, 
no hay cristal que la cubra de plata. 
No. 
¡¡Yo no quiero verla!!

Federico García Lorca

DE REPENTE

- " Me encanta la poesía. Me gustaría aprender a leer poesía"

-"¿Leer poesía? Pero que tonterías dices... si ya sabes leer"

- "No te gusta la poesía?"

-"No, la verdad es que no me atrae" Dijo mientras miraba el móvil.

Y ella miró la ventana esquivándole y después cogió un libro,
 creo que era de Cernuda.

-"Así quedas muy intelectual,
te voy a hacer una foto para el facebook"

Y se dejó...total casi todo el mundo cae en las redes de Internet.


Estoy preocupada..
escucho estas conversaciones en bares
y me indigno.

Paseo con gafas de sol,
pero ya no las llevo a ratos,
las llevo permanentemente
porque lloro a ratos.

Sonrío sin sentirlo,
callo sin quererlo.

Entiendo eso que dicen en acupuntura,
de que las heridas profundas
dejan rasgos externos,
entiendo que se vaya a los entierros
y que se añoren las noches de verano.

Entiendo tantas cosas que no entendía...
por eso sé que definitivamente estoy envejeciendo.